Minutos

Los minutos pasan
Unos eternos, fríos, dolorosos
Cortos.
Hay minutos
Que no quiero que jamás terminen
Y otros que hubiese preferido nunca llegasen
Pero los minutos pasan
No podemos hacer nada contra eso
Pasan y pasan.
Se burlan de nosotros
De nuestra fijación por controlar todo
Los minutos se burlan, ríen y pasan
Y nosotros atados de pies y manos
Nos podemos hacer nada.

¡El silencio!

Doscientas palabras
Tres mil quinientos pensamientos
Un beso
Dos bocas
Cuarenta y cuatro lagrimas
Un paso atrás.


Abril caminando sola
Caminando triste
Caminando sin lluvia
Por los calles desconocidas, polvorientas
Malolientes.
Calles tuyas, calles mías.
Bifurcaciones rojas
Y nosotros
Caminando, caminando, caminando.



Líneas que dividen
Líneas que nos apartan
Líneas que hay que seguir
Líneas cortas y difíciles

Poesía azul
Ilegible e intangible
Poesía abrumadora
Que se destruye cada día
Y que con más fuerza se crea
Poesía escurridiza
Letras desordenadas
L e t r a s
De colores y sabores diferentes
Asquerosas letras,
Con las que plasmamos sentimientos
Que no queremos expresar
Letras y palabras.

Las palabras se las lleva el viento, río de la cosas que escribí y reiré de las cosas que escribo ahora, pero escribo igual. Si tan sólo es juntar un par de letras y hacer que juntas bailen al ritmo que yo les ordeno, como en el gran teatro del mundo.

Pero insisto las palabras se las lleva el viento, y quien sabe si también el viento desordena un poco las letras que yo estoy ahora escribiendo, no quede ni la huella de lo que yo realmente quise en algún momento decir, puras sandeces.