Últimos Días

Mejor, mucho mejor sonreir ...

Frutillas de Niña Mimada

Olor a tierra mojada

Caracoles

Frutillas plantadas por mi abuelo.

Flechas

A veces es mejor caminar derecho y no seguir la flecha negra.

Cada cierto tiempo se juntaba con sus amigos a beber una cerveza, a compartir un cigarro, a reír y a veces a llorar, esta vez fue diferente, no había amigos, no había alcohol, sólo una cigarro mal apagado la acompañaba.

la última lluvia

Caminaba bajo la última lluvia de invierno mirando al piso como buscando algo, sus labios esbozaban una sonrisa, quizás los nervios, pero seguía caminado lentamente.

Los perros ladran a lo lejos, la soledad invade mi cuarto, entonces, en la oscuridad de la noche, sigo con la mirada perdida intentando ordenar un poco mis pensamientos, mi cama está tibia, pero mi cuerpo sigue frió, a pesar de los chocolates y el café que acabo de tomar, sólo un cigarro me acompaña.
Allá afuera los árboles se alborotan con ese viento de septiembre, ese que hace caer las tímidas flores, que tiñen los árboles humedecidos por las lluvias de junio.

Humo de soledad

Comenzó a sentir que un humo de soledad invadía su cuerpo.
Un humo frió.
Sintió miedo,
Le gustaba la soledad,
pero esta vez era diferente.
Algo había cambiado.
Durante algunas horas, no quiso saber nunca más de aquel lugar,
ese que siempre fue su favorito.
Y buscó otro,
Otro más placentero, más calido,
Con humo, otro humo,
Un humo diferente a cualquiera.
Y no tuvo miedo

L e T r A s

Que difícil
Las letras se desvanecen
Las palabras

gotean,

g o

t e

a

n
Pero no con tanta fuerza

Como la lluvia de invierno,
No éste invierno,
Otro

Otro que con más fuerza
Nos inundó de frases
Muchas veces

sin sentido.

El banco

Sentada sola en un banco, pensando, pensando que pasó y pensando que pasará. Porque sí, a veces es bueno alejarse de todo y pensar en eso, en eso que está ahí siempre.
Sentarse a mirar desde afuera, ver que es lo que pasa frente a nuestros ojos, ver que es eso que no hemos querido ver, eso que ciegos ignorabamos, eso que con gritos se nos anunció, pero que como sordos , nunca quizimos escuchar
Ahora, quizás un poco tarde, descubro cosas, cosas extrañas, cosas que nunca imagine, o quizás si.
Ahora, servirán de algo.

Leo y una sonrisa aparece en mis labios,
Hay cosas que sé no cambiaran,
Pero otras que ya cambiaron,
Los pensamientos se enredan en mi cabeza.
Vuelvo a leer y siento pena
¿Cuantos sentimientos pueden aparecer con sólo un montón de letras?
Un montón de letras que a pesar de todo abren los ojos,
Pero que a veces nos engañan,
Que nos hacen reír,
Que me demuestran lo tonta que soy.
Letras que quiero pero que odio, como la lluvia que moja los pies,
Que moja los lentes

Minutos

Los minutos pasan
Unos eternos, fríos, dolorosos
Cortos.
Hay minutos
Que no quiero que jamás terminen
Y otros que hubiese preferido nunca llegasen
Pero los minutos pasan
No podemos hacer nada contra eso
Pasan y pasan.
Se burlan de nosotros
De nuestra fijación por controlar todo
Los minutos se burlan, ríen y pasan
Y nosotros atados de pies y manos
Nos podemos hacer nada.

¡El silencio!

Doscientas palabras
Tres mil quinientos pensamientos
Un beso
Dos bocas
Cuarenta y cuatro lagrimas
Un paso atrás.


Abril caminando sola
Caminando triste
Caminando sin lluvia
Por los calles desconocidas, polvorientas
Malolientes.
Calles tuyas, calles mías.
Bifurcaciones rojas
Y nosotros
Caminando, caminando, caminando.



Líneas que dividen
Líneas que nos apartan
Líneas que hay que seguir
Líneas cortas y difíciles

Poesía azul
Ilegible e intangible
Poesía abrumadora
Que se destruye cada día
Y que con más fuerza se crea
Poesía escurridiza
Letras desordenadas
L e t r a s
De colores y sabores diferentes
Asquerosas letras,
Con las que plasmamos sentimientos
Que no queremos expresar
Letras y palabras.

Las palabras se las lleva el viento, río de la cosas que escribí y reiré de las cosas que escribo ahora, pero escribo igual. Si tan sólo es juntar un par de letras y hacer que juntas bailen al ritmo que yo les ordeno, como en el gran teatro del mundo.

Pero insisto las palabras se las lleva el viento, y quien sabe si también el viento desordena un poco las letras que yo estoy ahora escribiendo, no quede ni la huella de lo que yo realmente quise en algún momento decir, puras sandeces.